Sem título

Estou com preguiça de escrever qualquer coisa que seja bonita, ou qualquer coisa que faça sentido, ou de ficar falando de bebida. Eu falo demais de bebida, parece que minha vida se resume somente a isso. Merda. Minha vida se resume somente a isso. Não tinha ânimo hoje a tarde pra lavar roupa, nem pra arrumar a casa, nem pra ir no mercado comprar comida. Nem pra nada. Eu só queria beber sozinho. Porra. Deixei que tudo chegasse num ponto apático demais, e eu, caído nas cordas, nada faço pra reverter isso. Eu talvez precisasse de mais aplausos, de reconhecimento, mas não, eu precisava mesmo era de que alguém olhasse nos meus olhos e falasse "Reage pra vida, seu filho da puta mimado do caralho!" E tinham pessoas assim, mas eu ignorava e entornava mais vodka. Esse texto não deveria existir, nem título ele tinha, mas às vezes escrevemos coisas boas quando não queremos, simplesmente cuspimos tudo em cima do papel sem pensar, digitamos na velha máquina sem parar, até os dedos doerem, e assim nasce alguma coisa que preste (se é que posso falar que escrevo algo que preste), ao invés de quando sentamos em frente à máquina tentando fazer brotar um novo gesto de genialidade. Foda-se, esse texto já está confuso demais, e acreditem, eu tenho uma vida social hoje a noite. Foda-se o título. Afinal, o importante é o texto.


Zaratustra